GRECIA

Me fui a Grecia. A abrazar a mi amada, “Atenas, la plus belle du monde”; sentir el caos de su piel, el olor de sus aceites exhalando recuerdos de siglos perdidos en sus guerras de cama; desquiciada, entre dos aguas, no te quiero, te necesito, te odio; perdida en sus sudores platónicos, vagando por los pies de la Acrópolis. Sus años habían pasado. Los días de gloria se habían transmutado en fantasmas paseando sus sábanas por las callejas entre Plaka y Monasteraki, sonámbula, con los ojos abiertos, ¿es esto real? No puede ser, ¡cómo me ha pasado esto a mí! No puede ser cierto, tengo que despertar. NO, no no: no es posible. ¿Qué estáis mirando? “Tu mirada de tragedia, tu discurso de milenios, tu raza hundida en el Underworld de los Estados Unidos de Europa. ¡Dios!, Atenas, has tocado fondo, te estás ahogando en la fosa de la más letal de las crisis de identidad, entre el odio al otro y la compasión a uno mismo”.

En 40 años el PSOK la destrozó. ¿No estaba escrito su destino en la pared? El peso de la traición socialista flota entre las risas muertas de aquellos rostros antes abiertos a explosiones de carcajadas y guiños de bellas respirando entre labios, “Kalínixta agapimu”. “Antes siervos del Diablo que ciudadanos del Reino de la Verdad”, aquel top de la sabiduría de Bizancio que condujo a los Griegos a la esclavitud, el PASOK lo había uploaded al siglo XX y convertido en religión política para una masa de discapacitados intelectuales, OBREROS incapaces de ver detrás de esa estúpida fábrica creadora de administradores corruptos el verdadero rostro de una casta de hipócritas que predican el Odio al Capitalismo mientras celebran misas negras a su dios, el Dinero.

“Atenas, tus alabanzas a tu violador, tus candiles y tus velas a tu Judas Socialista, tu amante cojonudo, ¿adónde te han conducido? Tienes la memoria de una pulga”. Recuerdo al PSOK poniendo a la venta las Islas de la Odisea. Santorini para Berlín. Mikonos para Paris. ¿Y Creta? ¿Cuánto por Janiá la Bella? ¿Quién da más por Heraklio la Mítica? ¡Qué vergüenza, desnudarte delante de Europa de esa manera! Tu amante, el PASOK, el del pene grandioso, se hartó de tu vagina, de tu boca tragona, y puso a la venta tu trasero. ¡Qué pena! Tu Judas Socialista agarró sus 30 monedas de plata y se fue a gastar a espuertas el Tesoro de Grecia con sus amigos a Alemania, Inglaterra y Francia. ¡Cómo pudiste Atenas entregarte a tus amantes sin comprender que te estaban violando delante de las naciones! ¿Dónde están tus Pericles, tus Demóstenes? Ni uno en la cárcel, ni uno restituyendo.

Pobre Atenas, nadie te llora en Bruselas. La madre putativa de todos los males de Europa, Alemania, te escupe en el rostro: “Persia no te conquistó Ayer. Hoy eres mi esclava. Turquía no pudo someterte a su imperio; ahora estás de rodilla delante de la hija de Hitler. Paga tus deudas”.

Desde la Acrópolis ¡qué triste la suerte de Europa¡ Si le hubieran dicho a los vencedores de las guerras mundiales que los hijos de Hitler gobernarían Europa, ¿lo hubiesen creído posible? Europa gobernada por el enemigo público número uno de su civilización. Y aun así los hijos de Atenas se van a Alemania huyendo de la miseria que la hija de Hitler diluvió sobre su bendita tierra.

La Avenida Emblema de Atenas, desde Omonia al Monte de la Acrópolis, es un escaparate para el infierno de Dante. Omonia es testigo del mal que le ha carcomido a Grecia los huesos. Cuarenta años después las obras del corazón del Metro de Atenas siguen inacabadas. No menos que la reconstrucción del Partenón, siempre en obras, nunca privadas de andamios. Omonia y el Partenón, dos agujeros negros por los que el tesoro de Grecia se fue perdiendo, y fue a acabar a las cloacas de la Izquierda, allá donde se siembra la ruina para cosechar riqueza. El ganado izquierdista corea la riqueza de sus lobos como logro propio, y mientras sus hijos se hunden en la miseria ellos cantan la famosa sinfonía para discapacitados intelectuales : “unidos no nos vencerán”. Ignorantes, aun no se enteran, antes de comenzar la lucha, ya están vencidos.

25 euros la habitación en pleno centro de Atenas. Ay, mi Dracma, llora el dramatis personae dueño del Hostal, un admirador de la cultura Española.

“Andrés Segovia”, suelta en Español roto al ver mi guitarra; se hace el gracioso, “el Quijote en Atenas”. Mientras llena el papelote sigue divagando:

“¿Qué tiempo se quedará nuestro Cervantes?”. 

Misma facha, misma raza, es el proverbio universal griego. Les encanta saber que no están solos en el universo. No sé de dónde se sacaron esa visión esotérica de la Hispania Imperial que tanto me hace reír, ¿tan pronto se les han olvidado las Hazañas Bélicas de las Compañías Catalanas y Navarras? ¡Ay de aquel Dracma que se pegaba a los bolsillos en fajos, el orgullo del Griego, su libertad, su seguridad, su conquista milenaria! ¿Dónde estará? ¿Quién se lo arrancó de las manos a Atenas y la dejó con los bolsillos vacíos? Quienquiera que fue, se fue corriendo a esconderse tras los muros de Berlín. El lobo se come las ovejas. ¿No es esta la primera ley sagrada del Decálogo de Bruselas?

Atenas llora por los rincones de Monasteraki su belleza perdida, la alegría de aquellos labios encendidos cantado con ojos luminosos, “s’agapao”. ¿Qué te queda, Atenas?, ¿te ha violado tu amante y te refugias en la casa de su esposa, Alemania, esa zorra que trafica con los tesoros de las naciones con la inmoralidad de su hermana, esa Holanda que compra y vende cuerpos de mujeres, que sin decencia exhibe en sus calles, mientras por la boca le sale la palabra igualdad, derechos humanos? ¡La sabiduría de los hipócritas Estados Unidos de Europa!

Dormiré esta noche en la Colina del Areópago. Es Noche de Luna Llena. Los canes de Atenas vendrán a visitarme a mi Roca; no me prestarán atención, nos hemos visto muchas veces a lo largo de los años, allí arriba, todos juntos aullándole a la Luna, mientras allá abajo la ciudad más bella del planeta se recoge en su manto de pobreza, ocultando su miseria detrás de ese orgullo que le impide alzarse e invocando a los héroes de sus antepasados gritar “¡This is Athina!. Queremos al Persa berlinés fuera de nuestra Parlamento, queremos a Bruselas fuera de nuestras fronteras: Grexit. Eleuftería; Tora”

¿Qué eres Europa? De pequeña eras una promesa de Libertad sin límites, esperanza de un futuro brillante que asombraría al universo con su sabiduría e inteligencia. ¡Cómo has llegado a ser un cementerio de esperanzas abortadas, de sueños aplastados bajo las botas de tus guerras cainitas! ¡No pagarás Alemania tu locura fratricida! Apenas te recuperaste de tu demonio volviste a concebir un Nuevo Reich, la conquista de Europa con las armas que Marshal puso en tus manos! Tu destino está escrito en la pared. Latsa latsó, latsa latsó. ¿Crees Alemania que escaparás entregando tus víctimas al matadero de los intereses de tus amantes extranjeros? Desde tu adolescencia odiaste a tu Madre, soñaste con hacerla tu amante; en tu Juventud te levantaste para destruir a tus hermanos. No paraste hasta arrastrarlos a tu infierno. ¿Y crees que la Hija de Hitler te ha absuelto de tus crímenes? Por su Honor, Dios echará abajo tus landes y tus Reichtags, dejará caer sobre tu techo el puño de su justicia; como cayó el Templo de Jerusalén sobre los asesinos de Cristo, así caerá tu techo sobre tus Estados. Indigna hija de la Europa Cristiana, en tu demencia soñaste con unos Estados Unidos, aquí en el Viejo Continente, ponerte a la cabeza del Tren de su Gloria. ¿Para conducirla, adónde? ¡Ya lo sabemos, a la ruina, a la miseria!

Pobre Atenas, quienes te conocimos en el esplendor de tu belleza y de tus labios bebimos el vino de una pasión de verano te vemos al presente mendigando una moneda al turista, a ésos que en tus días de hermosura les despreciabas la propina y mirabas con los ojos de una diosa enamorada de su propia estampa. “Noli me tangere”, tu estrella, te convertía en la más hermosa. Dinos Paris, ¿quién como ella?: ¡Atenas!

París calla, ya disfruta de la miseria de su hermana del Sur. Sus calles son un laberinto de clochards venidos de todo el mundo; se anda por los Boulevards saltando muertos. La Paris de Picasso, de Henry Miller, es orilla para la barca de Dante; alza su lámpara, el blues del Inmigrante rompe el top-ten de la Miseria. Paris y Atenas, mis amadas, se han quedado descompuestas mientras Berlín, la cuna del Odio y madre de todas las Guerras se prostituye con Moscú, Beijín y Washington. ¡Qué se puede esperar de una ramera! ¿No es de locos confiar en el honor de una perra?

Se ha alzado la Noche. La Colina del Areópago es toda mía. El miedo del Turista a la Noche es mi fuerza. Atenas extiende su manto de estrellas hasta los confines de los montes que la abrazan y se la entregan al mar; es la Málaga del Levante Profundo. En unas horas desde las callejas de la Plaza Monasteraki los canes comenzarán a subir la cuesta del Monte de la Acrópolis; se sentarán a mi alrededor. Me mirarán con ojos lánguidos, esperarán con sus hermanos a que la reina del firmamento alce su trono sobre la Tierra. Un dos tres cuatro, que comience la Sinfonía del mejor amigo del hombre : “el Ser lleva en sus genes la adoración de lo Alto: el Hombre, imagen de su Creador, eleva su Voz a lo más Alto, al Altísimo. Nada ni nadie puede cambiar esta realidad. Puedes cortarle las cuerdas vocales al Alma, incluso reprimir el Sonido del Ser, ¿y qué? ¿acaso la negación de la Verdad anula la Realidad?” 

Es hermoso el concierto de adoración a la Luna de Atenas. El hombre es cobarde, su miedo a la Verdad es su tragedia. No vale de nada decirle la verdad. El Poder ama una verdad de bolsillo. El Hombre que quiere la Izquierda es un animal de bolsillo. El líder dice “pichi” y su perro de bolsillo menea el rabo. Yo le aúllo a Dios. Elevo mi Voz al Altísimo. “Ten piedad de Atenas, Señor”. Y me duermo. Los canes atenienses continuarán su concierto durante unas horas, después se echarán a dormir y al alba regresarán a las callejas de Monasteraki, los Turistas los mirarán con ojos de asco y transgresión, ¿qué hacen sin correas, libres como el viento, cagándose en la esquinas, meándose en los rincones, están locos estos Griegos? Andan sueltos, como los gatos, apegándose a los pies que huelen a carretera y manta, se acercan, saludan rozando mi pierna, cómo negarles un trozo de suflaki. Escenas de otro milenio. Los turistas de este milenio patean a los gatos, huyen de los perros; traen la desgracia al corazón de aquel Ateniense acostumbrado a echarles unos trozos de carne a sus gatos, a sus perros; no huyen, no molestan, el can ateniense es un ser civilizado que ha vivido en perfecta armonía con el hombre desde... hasta que Atenas fue invadida por los nuevos Bárbaros, los Turistas.

Atenas se resiste. Por eso la amo. La he amado siempre. Su Biblioteca Nacional es una joya. Su parque Botánico es un Tesoro; el Retiro de Madrid a su lado es un hospital de pinos enfermos, desahuciados, que gritan por el derecho a la ley del suicidio asistido. El Botánico Ateniense es una Lección de Prehistoria de aquel Reino Vegetal que una vez existió en la superficie de la Tierra. Saco mi guitarra; el árbol, el sol, el canto de los pájaros. De pronto, la tormenta. “¿De qué tienes miedo, hermano? ¿Crees tú que a las estrellas les da miedo la oscuridad?” Los Turistas se levantan y echan a correr. Yo alzo mi cabeza a los árboles. Ningún pájaro ha alzado el vuelo. Me quedo. La tormenta será de minutos. Me siento bajo un árbol. Me empapo. Es genial. Vuelve el Sol.

El Jardín Botánico está al lado del Congreso Heleno, a la derecha de la Plaza de la Constitución, según se viene de Omonia. El camino de regreso deja a la izquierda la Biblioteca Nacional, allí siempre hay alguien dándole que te pego a la música. De chaval, de paso a Jerusalén, o a Creta, solía plantar mi guitarra en la calle peatonal entre el Edificio Central de la Universidad y la Academia Nacional de Grecia; siempre triunfaba; hacía amistades y me pagaba el billete del ferry. Hoy no son chavales de paso los que alegran el patio con sus canciones hipis, sus melenas de colores y sus sonrisas perfectas; son padres de familia haciendo piña para ganarse el pan de cada día mientras la corriente política como un río salvaje se lleva por delante el trabajo de todas sus vidas. Se les nota en las caras, tienen pena de sí mismos. No van a ninguna parte. Están ya en alguna parte, están anclados en la playa del infierno.

Yo tenía un plan. Pasar a Estambul. Regresar vía Sofía, Bucarest, Budapest, Bratislava, Viena, Venecia, Génova, Marsella, Montpellier, Toulouse, Burdeos, San Sebastián, Pamplona, Zaragoza. ¿Qué es el Tiempo sino una carretera en el Espacio; el alfa y la omega de la Eternidad? Pero la eternidad es sólo una palabra en la boca de un cobarde. Muchos dicen que Dios la ha puesto en nuestra boca para pintarse en Su Rostro una sonrisa. Yo discrepo. No entro en discusiones con nadie, pero discrepo. Era mi plan, yo tenía un plan. Entré en la primera agencia de viajes que ví dispuesto a pagarme el ferry a Estambul. Las noches, los atardeceres y los amaneceres desde la cubierta de un ferry es una de mis frutas prohibidas. El firmamento sobre la superficie de las aguas profundas del Mar Grande… mi talón de Aquiles. Más de una vez me he subido a un ferry para saciar mi hambre de infinito.

Con un “Kalímera” envuelto en deliberado acento guiri entro en la agencia. La mirada que me planta la currante me lo dice todo; el encuentro con un marciano no le hubiera pintado la misma expresión en los ojos. Ella contesta a mi pregunta:

“No tenemos ninguna ferry a Estambul, Mister”.

“Un avión pues”.

Su mirada comprensiva se transforma en una especie de “no me toques los ovarios”.

“¿De dónde es usted, señor?”.

“Hispanía”.

Una palabra en Griego desarma sus prejuicios. 

“Kalá”, y volvió al Inglés.

“Mister, Grecia no tiene comunicación con Turquía, ni por barco, ni por avión, ni por tren. Le aconsejo el bus hasta Tesalónica, de allí siga la flecha hasta la frontera”.

¡Qué graciosa! No insistí. Era su última palabra. Amén. A las Griegas no les gusta repetir la misma mirada dos veces.

“Ok. Ya sas”.

Cambio de plan. Grecia es pequeña. 500 kms de Atenas a Tesalónica, y sobre unos 300 de Tesalónica a Alejandrópolis. De Alejandrópolis a Kesan, en Turquía, unos pocos, y de Kesan a Estambul algún ciento. Saliendo al amanecer podría estar en Estambul al anochecer, o al amanecer del día siguiente. En el Mercado de Monasteraki podría abastecerme de la fruta fresca necesaria para las 24 horas. ¿Qué tal? Decidido. Cajero, tarjeta, sacar dinero.

“Sorry… transacción no permitida”.

“Quoi, quoi?”

Debe ser un error. Nuevo intento. La I.A. nunca se equivoca.

“Sorry… operación no permitida”.

¡Tus cuernos. Dame lo que es mío! ¿Qué está pasando? Tiene que ser una broma. Teléfono. El BBVA más próximo.

“Hola, buenos días. Tengo un problema. Estoy en Atenas, voy a sacar dinero y el cajero me niega el acceso”.

“Deje que mire”.

Nombre. Etcétera.

“NO hay ningún problema. Puede usted acceder a su cuenta”.

“NO, no puedo”

“Puede”

“¿Me estás llamando tonto?”

“No”

“Comencemos. Estoy en Atenas. No puedo acceder a mi cuenta”

“Espere espere. Creo que se dónde está el problema ¿Ha recibido el código de acceso por teléfono?”

“¿Desde cuándo debo recibir un código de acceso?”

“Desde el mes pasado. Por política de seguridad”

“Y yo he cambiado el teléfono…”

“Ahí está”

“¿Puedes cambiarme el número de teléfono por favor?”

“Lo siento. Tiene que hacerlo en persona”

“Estoy en Atenas y aquí no hay BBVA” “

“Tiene que hacerlo en persona. Por teléfono no podemos hacer nada. Cuestión de seguridad”.

¡Cuestión de leches! Pudieron haber avisado el cambio meses antes de imponerlo. En fin, demasiado tarde. No merecía la pena partirme la cabeza. Cambio de plan. Con una parte del dinero en mano puedo pagarme el bus a Patrás, y Ferry a Bari. Tendría que buscarme la vida con mi guitarra desde Bari a Milán. Con el otro poco podría pagarme desde Milán a Zaragoza. Y por el camino, la playa del Adriático. Sin prisas.

 

La Adaptación a la realidad es la madre de la evolución. El que llora pierde el tiempo, y el tiempo no se detiene. O corres o te devora el dinosaurio. Después ya habrá tiempo de pensar lo cerca que estuviste de ser un menú del día. Es la ley de la vida. Los políticos hacen las leyes para criar esclavos. La vida tiene una decálogo muy simple, corre, vuela, no te detengas. Lo que puede parecerte un mal acaba siendo un bien, el fracaso de hoy es el éxito de mañana. No pienses, actúa. El espacio permanece, el tiempo avanza. Si permaneces en el espacio, mueres; si te mueves, vives. O algo así. A veces las palabras no valen nada, sobre todo si acabas en el plato del día de un tiburón. “Raúl, coge tu guitarra y no mires atrás. Atenas está deprimida”. Como Paris, como San Francisco. La edad de oro de las grandes ciudades ha muerto. Son el nuevo cementerio de las Cuatro Regiones. Sumer y Akkad siguen vivas. Babilonia sigue reclamando su imperio. Caín atrapado en un bucle de dimensiones esquizoides, alza el brazo, mata a su hermano, se va, regresa, vuelve a alzar la quijada de burro, vuelve a matar a su hermano. Por la eternidad. El Infierno de los infiernos, la maldad elevada a potencia infinita. Guerra, guerra, guerra. La Historia de la Humanidad es la Historia de la Guerra. ¡A-le-lu-ya¡. Adán descubrió la piedra filosofal. El Imperio del Edén le pasó el testigo del Crimen en el Nombre de Dios a Sumer, Sumer a Akkad, Akkad a Babilonia, Babilonia a Asiria, Asiria al Caldeo, el Caldeo al Persa, el Persa al Griego, el Griego al Romano, el Romano al Moro, el Moro al Español, el Español al Británico, el Británico al Nazi, el Nazi a la URSS, la URSS a los USA, los USA a China, el enemigo Amarillo, la tierra desde donde el Caballo de la Muerte avanza siempre contra el Occidente. La Historia de siempre. Mata o muere. Inútil perder el tiempo en Lamentaciones.

El escenario de La famosa Batalla de Salamina s la primera reliquia de la Memoria Histórica de Occidente que despliega su belleza a los ojos del bus abandonando Atenas. La carretera pasa de largo por el Pireo, sus aguas infectadas por buques de todas las banderas, y recoge las aguas de Salamina desde Megara. Los ecos de aquella leyenda permanecen en la atmósfera de los libros; allí la Historia Universal cambió de rumbo; de perderse en la barbarie persa se introdujo en la carretera del Futuro del Cristianismo. Artajerjes salió escopeteado de Salamina, corriendo como un cobarde, para encontrarse con la reina Vasti escupiéndole en el rostro, “Yo no recibo órdenes de mujerzuelas”. Haber estado en aquel momento allí, explotando de risa, uff…

A pocos kms el bus frena a la entrada del Canal de Corinto. Nerón concibió la primera idea del Canal de Corinto, seis kilómetros de largo, a pico y pala contra roca, noventa metros de altura. Una obra digna de un dios. Como el Canal de Suez, como el Canal de Panamá. “Procread y multiplicaos, y dominad sobre la tierra”. Amén. El bus se detiene unos minutos. La primera vez que pasas por el puente de Corinto sobre el Canal los ojos se salen de las órbitas. Mi primera vez fue a pie. Venía haciendo autostop desde Patrás. Tenía que sufrir la alucinación de verme colgado entre el cielo y el mar. Un paso, dos pasos, tres pasos. La primera vez, mi primera vez, guerra al vértigo. Impresionante. La Corinto de San Pablo mira y comprende. 19 siglos después la sabiduría retoma la palabra: “El que persevera, me consigue”.

El bus cambia de pasajeros, recoge otros. La próxima maravilla del tiempo estará a la altura de Patrás, el puente que une el Peloponeso con la Etolia. 2.252 metros de largo, el más largo del mundo en su especie. El tiempo pide paso, extiende su plano sobre la Historia siguiendo las líneas de su Creador; solo los locos permanecen en sus terruños nacionales en rebelión perpetua contra sus vecinos. Pasaron sumerios, acadios, babilonios, asirios, medos, helenos, romanos, bárbaros de todas las especies, otomanos, mongoles, pasarán vascos, catalanes, baleáricos, valencianos, bretones, escoceses…y seguirán pasando las nacionalidades existentes hasta converger todos los pueblos en uno solo, el Género Humano.

He aquí la otra maravilla, el Puente del Río Antirio, cuatro pilones hundiendo sus pies en las profundidades del mar, ingeniería de finales del XX, un agujero de gusano entre dos regiones, tan cerca tan lejos hasta entonces: el Peloponeso y la Etolia. Repasaré otra vez a patearme este Puente; me pateé el Golden de San Francisco, el Golden de Estambul uniendo Asia y Europa, el de Nueva Orleans sobre el Mississippi, el del Danubio sobre Viena, ¿y no voy a patearme éste? El que la persigue, la consigue.

Patrás es la Costa del Sol del Peloponeso, y el Peloponeso es la Andalucía de Grecia, sin fábricas, sin marqueses terratenientes dominando con sus sacos de avaricia kilómetros y kilómetros de tierras. El aire aquí es puro, el color está lleno de vida, el verde, el azul y el rojo reparan los bastoncillos de los ojos, entran en el alma y te curan de depresiones, malas historias, pesadillas tontas, ilusiones macabras, amores que pudieron ser, nunca fueron, pero ¡quién sabe, tal vez lleguen a ser! Cosas de la brocha de la Creación en el lienzo de mi alma. “Inmortal, pero con hambre”. Triste pero verdadero, la desgracia de uno es la gloria de otro. La ruina de la economía de una nación tiene la virtud de servirle al extranjero el plato en bandeja de oro. En Grecia, la vida no es barata, está tirada. ¿25 euros una habitación en pleno corazón de la legendaria capital helena? ¿Dónde se paga eso, en París, en Roma, en Madrid, en Viena, Praga, Helsinki, Berlín? Te puedes sentar en el bareto que quieras a meterte entre pecho y espalda un menú de escándalo por 10 euros. Por 10 euros en España te echan los huesos que antiguamente se les echaban a los perros. 10 minutos después estás muerto de hambre de nuevo. Se dice que por eso los socialistas españoles ha tenido por programa básico mantener hundida la economía nacional, para no perder el Negocio del Turismo Franquista. ¡Cosas de la Izquierda, progreso para ellos, miseria para los demás! Satisfecha mi panza, billete para el ferry a Bari.

Comienza el show. Nunca me canso de contemplar el espectáculo de arte de los camioneros internacionales ubicando en los intestinos de la ballena de hierro sus gigantescas carrozas. Son perfectos. Sus maniobras son impecables. El espacio entre camión y camión es de centímetros. Del tirón, marcha atrás, incrustan su mamut entre uno y otro sin dejarle espacio a los dados. El tiempo apremia. Los guías no dan cuartel. “El siguiente”. No se admite cuadrarse dos veces. A la primera. Eso o pasar por incompetente. La profesión ante todo. Jamás he visto uno rozar al otro. Terminan la gesta sin recibir ovaciones ni esperar aplausos. Mi admiración me tiene clavado en la barandilla del top-deck.

La tarde se acerca. El viaje es corto. El sol reina. El viento es suave. Antes de caer la noche pasaremos por la Isla de Ulises, Ítaca, un islote cortado a hacha y separado por unas horas a nado de  la  Isla madre, Cefalonia. Cayendo la noche se detendrá en Igumenitsa, frente por frente de Corfú, y una vez Corfú atrás el Adriático se abre al espectáculo de los espectáculos: la Noche de las Constelaciones de fines del Verano. El Sol fuera del horizonte los pasajeros bajan a los pisos inferiores. Escojo lugar, lejos de las luces de cubierta. El Firmamento va a desplegar su árbol divino, Canis Major, Orión, Hércules, Tauro, Auriga, Perseo, Casiopea, Andrómeda, Osa Menor y Mayor, la Carta de navegación interestelar, Polaris, Deneb, Vega, Capella, Altair, Aldebarán, Beltegeuse, Rigel, Polux y Castor, Sirio… Viaje por la Eternidad, perdidos en el espacio en la superficie de un planeta arrastrado a vejez prematura por la ignorancia corrupta de sus hijos, anclados en la última fase de la Era de los Metales, ¡la Edad del Oro! La fiebre del Oro está matando a la Tierra. Sus adoradores creen que podrán sobrevivir a su muerte. Han perdido el juicio, la avaricia los pierde. ¡Cuántos Milenios perdidos por tu culpa, Adán! El hombre se come al hombre. ¿Qué ley trajiste al mundo, Eva? No me lo digas, la ley de tu coño. “Por cada pelo una guerra”. Gracias a Dios ya lo tienes pelado. Como el de esas putas que esconden sus años en un triángulo púbico imberbe, te arrancaste los últimos en las guerras mundiales del siglo XX. Ya únicamente te quedan los del bigote. Y aun quieres guerra, tu macho conquistando el Poder, aplastando pueblos, dominando sobre las masas de la oposición, masturbándote con su polla sagrada. “Tu locura no tiene nombre”. Abajo el machismo, pero a mi macho ni tocarlo.

Mientras la Tierra se muere el dios americano de los dementes de la ciencia planea cerrarle el acceso al Sol. Los monos científicos jalean su demencia. Son todos másteres del universo. Se han construido refugios contra la Edad de Hielo que planean. Se han burlado de ese ejército de idiotas esperando el Apocalipsis, el día del Juicio Final, y ellos a salvo en sus refugios antiatómicos. Ladies and gentlemen, el Club de los 20 hombres más ricos del planeta se han conjurado para salvar el mundo creando una Edad de Hielo, de la que renacerá la Civilización liberada de los ganados de obreros sin cerebro para entender la grandeza de los nuevos dioses. ¿Y Tú, dónde estás, Dios mío? ¿Te quedarás a admirar la creación de tus enemigos? “El hombre puede vencer a la Muerte, proclamarse dios, arrancarle el Sello a tu Creación y estampar en el Cuadro del firmamento su nombre: “Yo, Bill Gates”.

El firmamento de los cielos abre su tesoro a la superficie de las aguas que están debajo del firmamento. Y yo floto. Mis ojos son telescopios viendo más allá de la oscuridad las galaxias, saludo a los doscientos guerreros que defienden la Vía Láctea de los tormentas y ciclones nebulares atacado con sus rayos y truenos el árbol de las constelaciones. Necesito a Dios para pasar mis vacaciones a los pies del Monte de Hércules, las Hermanas Magallanes riendo, Andrómeda arrojan al viento de las Cuatro Regiones de la Creación su invitación a la Ultima Cena dela Eternidad, “quien no esté en la foto se queda fuera. VEN, VEN”.

Un deseo, prepara un deseo, una estrella va a cruzar el cielo, mete esa flecha en tu carcajaj. Dime, ¿qué quieres? “Quiero ser tu semejante, Señor; todopoderoso y omnisciente, tu familiar, creador, espíritu de tu espíritu, ciudadano de tu Universo, carne de la carne de la Tierra, creada para gozar de la eternidad, llevar su gloria en mi sangre, y tu pensamiento en mi mente”.

Calla, que viene, abre los ojos, es tuya. Ahora duerme.

 

FRANCIA

Era hora de traer mi alma a escena. Tiene cuerpo de guitarra. La descubrí en un puesto de la Feria de mi pueblo. Yo tenía 10 años. Iba de la mano de mi padre. Jugó a la tómbola y le tocó premio. “¿Qué te gusta hijo?”. Mi alma quería tener cuerpo y me habló. “Ella”. Tenía la espalda roja y la cara blanca, el cuello pedía a gritos “bésame”. Crecimos juntos. Le dimos la vuelta al mundo, hicimos de las calles de Madrid, Barcelona, Roma, Paris, Londres, Venecia, Florencia, Viena, Helsinki, Bratislava, Praga, Budapest, Lausana, Milán, San Francisco, New York, Seatle, Atenas, Jerusalén, y mil ciudades más, nuestro escenario. Hicimos amigos en todas partes, nos enamoramos en todas las épocas, sin celos, sin explicaciones, el amor perfecto, la mujer de mis sueños en cuerpo de madera. Nos separábamos, nos volvíamos a necesitar y nos volvíamos a abrazar como la primera vez, mirándonos como chiquillos, ella sabiéndolo todo de mí y yo sin saber nada de ella, amor a primera vista, flechazo. “Serás una estrella”. Nos despedimos una nueva última vez, la penúltima, en Avignon. Mi espíritu se había encendido. Era mi hora de ser reducido a cenizas. “Sangre”, grité con todas mis fuerzas al Cielo. Y la arrojé al fuego. Nos consumiríamos juntos. Juntos moriríamos para siempre y juntos renaceríamos de nuestras cenizas. Verano del 2019. El fuego no me había consumido. Mi alma es una planta que no se consume jamás. Necesitaba sacudir el polvo, volver a volar en el Mapa, mirar para abajo, ver las fronteras, Atenas, Estambul… Pero la necesitaba a Ella. Y la ví allí, en Castellón, saliendo del mar. Allí estaba ella. En una tienda, expuesta a la venta como una esclava. “My love, it’s me”. Su grito Entró en mi corazón con la luz que viene de las alma que se creían perdidas y se vuelven a encontrar. Era Ella, más bella, más hermosa. Compré su libertad- 150 Euros. Nos abrazamos. “Comencemos nuestra nueva luna de miel”. Viaje a lo desconocido, “journey to the unkown”. Salimos de España en coche, con Ange. Conocimos a Ange en la playa. Se volvió loco oyendo nuestra historia de amor. Ange lo estaba pasando mal. El suicidio le rondaba la cabeza. Se agarró a nosotros como náufrago a isla saliendo de la mar al rescate. Ella y yo nos moríamos de risa. ¿Quién quiere morir, estás tonto? Míranos, ¿se puede tener menos en este mundo? Sol, Luna y estrellas, ¿quién quiere más? Ange nos escuchaba preguntándose si era todo real, ¿quién había pedido el juicio? “Ange. No te pierdas en el discurso de ese mundo que te ha conducido al cementerio de los suicidas y te empuja a cavar tu propia fosa. La verdad está en la vida, y la vida está en nosotros. Míranos, nosotros aquí, el mundo allí, ¿crees que si ahora mismo el mundo dejara de existir íbamos a ponernos a llorar? Deja de compadecerte y grita. O ponte a cantar con nosotros, lalalalala”. Ange conocía el lugar ideal para nosotros, el nido que necesitábamos mi guitarra y yo para parir canciones.

“Valras Plage, a un tiro de piedra de Narbonne. Te va a encantar. Es un punto de reunión”

“Explícate, ¿Qué es eso?

“Un lugar donde encuentra gente que viene a reunirse con gente que no conoce. Es un punto de amistad. Ellos, ellas, guitarras, barcas en el rio Orb. Te instalas en la barca que esté libre. Yo tengo una. Bueno no es mía; peo como si lo fuera. Se la vendí a un colega, no está allí ahora, es tuya todo el tiempo que necesites para parir vuestros hijos”. Ange se rió diciéndolo. Ange volvía a reír. Eso era bueno. Su alma regresaba a la vida. Su Alma eran sus dos chiquillos. ¿De qué había estaba huyendo? Le asustaba el rumbo que estaba tomando el mundo. Veía el desastre con la misma claridad que yo veo a Dios en las estrellas. No era el único; el problema era que se sentía solo. La mayoría de su especie vaderretroa las visiones macabras pasando del destino del mundo, se crea uno propio. Los marineros del Rio Orb estaban preparando sus barcas para salir hacia las Canarias. Otros años habían dirigido las velas hacia el Egeo. El siguiente dirigirían la proa hacia donde les diese la gana. Fuera tele, fuera periódicos, fuera mundo. La Tierra es la única realidad. El río Orb, el lugar perfecto para parir nuestras primeras criaturas. Allí nacieron HOME, WHY I WANNA CHANGE HE WORLD, THE SECRET OF YOUTH, FREE. El Fénix estaba fuerte. El río Orb se llevó las cenizas aun pegadas a mis alas. Ange encontró también su alma. El reloj marcaba la hora. Es hora de salir para Atenas.

 

ITALIA

Ya estaba de vuelta. Bari es un encanto. Su Ciudad Vieja al borde del mar y su Ciudad Nueva son una maravilla. Para buscarse la vida está la Calle Grande, peatonal, la que va directa desde la Ciudad Vieja al Tren; tiene calles peatonales a un lado. Sacar la guitarra y pegarse una tocata es libre. La libertad es sagrada en Italia. También en Francia. Spain is different. El sol está garantizado en Bari, y sacarte unos 20 o 30 euros en un rato es cosa del artista. El resto del día a tostarse al sol. La fruta es excelente en el sur. La producen. Mi paraíso, un tomate, una manzana, un limón, una botella de leche, unas naranjas, un melón. ¡Qué más! Tal vez, siguiendo la canción, un beso y una flor…Para dormir está el Lungomare, la playa

Una semana de tostado en el Lungomare me dejó como nuevo. Y al tren. Tengo hambre. Me bajo en Barletta. Me pateo el pueblo. Y allí estaba, el Coloso de Barletta. Un Octavio Augusto Maño, de cinco metros de altura con una Cruz en la mano y el Globo urbe et orbis en la otra delante de la Iglesia del Santo Sepulcro. No es que te parase, me dejó clavado. Hablando yo en broken italiano un Barlettiano me contó la leyenda del Coloso. Se dice que los Moros se lanzaron contra Constantinopla en los día de Heraclio. Cosa que es verdad. Tan verdad como que Heraclio defendió la Ciudad y la salvó de su destrucción. El Homero italiano cuenta que Heraclio medía cinco metros de altura, sus paisanos se encontraban ya a punto de tirar la toalla cuando a Heraclio se le ocurrió una estratagema. Fue y se sentó fuera de los muros, y sentado en una roca, llorando la desgracia de los suyos, se lo encontraron los Moros. Al principio los Moros se asustaron, un gigante de cinco metros no se ve todos los días. Impresionados por la estatura del llorón fueron a preguntarle por qué aquellas lágrimas. El Emperador Heraclio, todo inocente, fue y les contestó que sus paisanos lo habían expulsado de la city por ser el más bajito de todos. Si aquel gigante de cinco metros era el más bajito, ¡cuánto medirá el más alto! Y los Moros, cagados de miedo, se dieron a la fuga. Y colorín colorado e cuento se ha acabado.

“É bellisima la storia”, todo una sonrisa su cara cerró su leyenda mi guía improvisado.

“Bellissima” le confesé.

“Andare all’nterno della Chiesa, anche la Chiesa é bella”.

¡Cómo no! Frescos bizantinos auténticos retando a los siglos, joyas de los padres del renacimiento italiano respirando incienso.

Barletta celebraba sus fiestas. La alegría de Europa, Italia, se vestía esa noche para pasear su belleza. El tren a Pescara podía esperar. Tenía dinero en el bolsillo. Me sentaría en una terraza, a beber un capuchino, comer una pizza, beber una cerveza, llenar mi ser de risas. Mientras el Papa esté en Roma y la Iglesia exista, Italia será eterna.

Amanecí en Pescara. En la playa. En una tumbona. Me quité las lagañas en el mar. El tigre en la playa es privado, sólo para clientes. “Io sono un espagnolo vero”. El jefe del chiringuito habla. “É ok”.

Dí mi concierto del día, llené la bolsa, y rumbo a Ancona.

Pasé la noche en la Colina de la Catedral de San Ciriaco. Grandiosa la vista panorámica de la ciudad y su puerto, la vista del firmamento, comprendí, sería colosal. La protección de Juan Pablo II el Grande estaba garantizada. Es el Papa del Siglo XX. Me lo encontré por casualidad más de una vez per aquí y por allá. Quién se movió más por el mundo durante esos decenios si yo o él, sólo Dios lo sabe. San Juan Pablo II Fue un Pontífice de la altura de Gregorio VII, León Mago y San Gregorio I, pontífices que marcaron sus siglos y encauzaron los siguientes por la carretera del Reino de Dios. En Historia Política su alianza con Ronald Reagan contra la URSS y su Pacto con Solidaridad de Polonia por la liberación de Varsovia del Comunismo Moscovita marcaron la agencia mundial. En Teología libró la batalla contra aquel movimiento hispanoamericano hacia la Herejía de un Cristianismo sin Jesús o un Jesús sin Cristo, que su lugarteniente, el Papa Emérito actual, ganó sin temblarle el pulso. La sonrisa de aquel Pontífice y la firmeza de su espíritu liberaron el alma cristiana de la depresión en que las guerras mundiales puso a la Fe Milenaria del pueblo europeo. Después de un alma tan grande y frente a su altura toda comparación con sus sucesores inmediatos sería un ejercicio de malabarismo yermo. La lección de aquel hombre es un libro abierto a la memoria, y esa noche quería tenderme al fuego de la hoguera de su Nombre Eterno.

La aurora desplegó su manto de colores sobre la colina de San Ciriaco. Era hora del capuchino, subirse al tren y darse la última nadada. Rímini queda a dos pasos. Unos días en la playa, tumbado al sol, relajando la mente antes de lanzarme al campo de batalla, sería mi despedida de año. El Otoño estaba pegando a la puerta. Tampoco había que matarse corriendo. Toda la playa para mí.

 

2020

FRANCIA

Ange me invitó a pasar la Navidad en Mazamet, en el Departamento de Tarn, un pueblo criado entre montañas, la Francia Medieval Rural en las alturas, justo en la cabecera superior del valle que desciende hasta Toulouse. Ange, su mujer y sus dos hijos planeaban salir de Francia, abrirse poco a poco camino a la India. El rumbo que había tomado Francia en los últimos decenios les asustaba; no creían que esa Francia fuera el mejor ambiente para criar a sus hijos. Un movimiento interno, el Phoenix, dirigía la corriente ideológica interna de los Chalecos Amarillos: Una Nueva República estaba pidiendo paso, y sus cabezas pensantes virtuales se la estaban jugado contra el establishment de la República Macroniana en su deriva hacia la sumisión absoluta a la política neo-hitleriana de la Alemania de Merkel, causante del BREXIT. Francia estaba ardiendo. El Neo Dictador Parisino estaba usando la Policía Antidisturbios Europea en Francia contra los Chalecos Amarillos. De acuerdo al espíritu de la República esta llamada a la intervención extranjera en la política interior era el reconocimiento al fracaso del establishment de los Campos Elíseos, a la vez que una traición a su Constitución Histórica. París se había puesto de rodillas delante de su enemigo número uno de toda la vida, Berlín. La crisis de los Chalecos Amarillos era la rebelión del pueblo Francés contra el imperialismo económico de una Bruselas dirigida desde Alemania. Inglaterra le había dicho que no a los Estados Unidos de Europa. Francia se estaba rebelando; Europa enviaba a sus perros asesinos para aplastar el movimiento. Ange no estaba para nada contento. Él y su mujer se negaban a permitir que sus hijos fuesen expatriados de su alma y apropiados por el Estado para convertirlos en cencerros en el cuello de la vaca sagrada del Poder. Eran dos bebés casi. No estaban en edad de escuelas, las 24 horas del día estaban con su madre y su padre, no tenían tele en casa, el paraíso ideal para la infancia. La Navidad la celebramos a nuestra manera, hablando, planeando, mirando al futuro. Ellos se largarían en cuanto pudieran, camino de Grecia. Yo tenía que regresar a la Ciudad de la Virgen, comprarme un ordenador, sentarme las 24 horas durante los siguientes meses hasta recuperar la Historia Divina. En fin, cada cual vive para lo que ha elegido. El destino no está escrito en la frente; la libertad es sagrada, para Dios y para el hombre. Aun los hijos de Dios tienen abierta la puerta a la rebelión, a la traición. Es asunto personal. Personalmente hice mi elección y con ella vivir las consecuencias. Parece claro que mientras más alto subes el día que toca perder pie los daños serán más fuertes. Si has subido al Cielo, bajarás al Infierno. No hay tiempo para lágrimas. Lo trascendente es levantarse, y buscar el regreso a tierra firme sabiendo que el fuego no puede consumir la naturaleza del espíritu. Es la teoría del ave fénix; con la diferencia que en ese caso el fuego no destruye la Zarza que ya está ardiendo.

Prometimos vernos. No perderíamos el contacto. El 2020 acababa de nacer. Flores de colores llenaron el cielo de Nochevieja en bienvenida a un año que se prometía el mejor de todos los años de este Nuevo Milenio. Un viento de libertad recorría las naciones. El ser humano no agachaba la cabeza, antes morir de pie que vivir de rodillas. Europa Cristiana desafiaba a la Europa Socialista que le trajo la Crisis, la ruina, la miseria, envueltas en palabras de igualdad paritaria, libertad sexual sin género, juegos de magia encubriendo la mano que se mete en todos los bolsillos y amparada por la ley le roba a las naciones sus , y a los pueblos su felicidad. Este año 2020 nacía con promesas de fuertes vientos de libertad contra los establishments paranoicos y esquizoides de la Izquierda republicana, desahuciadora de todo lo que es o sea Acción de la Personalidad del Hombre sobre la Superestructra de la Democracia Dictatorial del Socialismo del Siglo XXI. La llamada de la tiranía Global a levantar en la Europa Comunitaria Estados Fuertes, tipo China y Rusia, Turquía e Irán, Venezuela y Bolivia, controladores de los movimientos de la Historia Nacional, liderados por políticos prodictatoriales actuando bajo la lona de la Democracia, como medio de supervivencia al Siglo XXI, se la vería con un 2020 abierto a una campaña de acoso y derribo, para la fecha ya en acción en movimiento, los Chalecos Amarillos. Desde la cumbre de Noche Vieja y Año Nuevo el 2020 no podía dibujarse mejor.

Hice lo que tenía que hacer, y lo que hago es siempre lo mejor que puede hacerse acorde a los medios y circunstancias. Mi deber es con mi Creador y mi conciencia. A nadie le debo nada. Puedo mirar para atrás con la vista limpia. Si me apuñalaron fue consecuencia de decisiones que tomé sin cubrirme la espalda. Limpiarse el polvo de la memoria es lo que cuenta. Algunos piensan que Jesucristo se refería a los zapatos. Es lo que se aprende. A cubrirse las espaldas. Decisiones tienen que ser tomadas, forma parte del legado divino del hombre. No se cae quien no anda. Ponerse rodilleras es más lógico visto que nadie está libre de pecado. Y pelillos a la mar. Nadie me debe nada. Si bueno o malo todo lo que tengo se lo debo a decisiones que tomé, para bien o para mal. Aprender a no volver a caer es una ciencia. No se aprende en los libros. “Alea jacta est”, lo mismo puedes acabar en la fosa que vistiendo la túnica de la gloria. No lo sabes nunca hasta que cruzas el Rubicón del destino que tú mismo te has creado. Mi conciencia desnuda a la luz de la Luna fue mi mejor consejera. Otros la llamarán la voz de la Sabiduría. No importa, el derecho de Dios a meterse en la conciencia de sus hijos es absoluto. El amor lo hace absoluto. Así que ya estoy delante de un ordenador.

2020

Zaragoza. Febrero. Estoy en una habitación. Conmigo está Ella, y mi ordenador. La Historia Divina estaba viva. Yo la creí perdida. Cristoraul.com fue asociada a Archives.org antes de su muerte. Le compré un nuevo dominio, cristoraul.org, le aseguré un Hosting con espacio ilimitado en HOSTALIA, servidor español. La aventura comenzaba. Habían pasado cinco años. ¿Era yo ya el mismo? Dios sí es el mismo. Yo no. Soy el que era, pero el que es ha crecido. Las heridas se cierran, las cicatrices perviven en la piel del alma para recordarte que ya no eres un niño. Pon tu mejilla, una y dos, pero a la tercera córtale el brazo a tu enemigo. Dios es el Maestro, el hombre es su discípulo. Así que al grano, manos a la obra, menos filosofía. Crear un edificio para brillar en las tinieblas, atraer la atención desde las distancias a sus puertas es un trabajo a destajo, no conoce noche ni día, semana ni mes, cierra la puerta, abre la ventana de Windows, ahora a por todas.

Febrero se me fue en un suspiro. Fuera de comprar la comida, un café, no me levantaba de la silla mientras no estuviera cerrado el afán del día. Las paredes de ni nuevo edificio estaban levantadas al inicio de Marzo. La Historia Divina y sus torres, Lutero, el Papa y el Diablo, y el Evangelio de Cristo según San Pablo, vivían de nuevo. El siguiente paso sería crear las dos puertas de lectura, la Nueva Reading Hall y la Nueva Sala de Lectura. Una vez alzadas, escribir un libro nuevo. Soy escritor, y aunque Dios juegue con estrellas y yo con letras soy creador a su imagen y semejanza.

Marzo empezó con buen pie. Aunque a decir verdad vientos gélidos de muerte habían anunciado su llegada desde principios de año.

De repente las calles estaban vacías. No había nadie. El aire era puro, fresco, el sol brillaba con resplandor con el oro de primerísima categoría. ¿Dónde estaba la gente? ¿Era el día después del Apocalipsis? ¿Estaba de regreso en el paraíso? ¿Dónde están todos?

Una Pandemia, decían. Un virus con delirios de emperador anda suelto. No jodas. Sí. Los viejos están muriendo como las chinches. Las mujeres del 4M le abrieron la puerta a la Muerte. Los machos matan más que el virus, cantaron por todas las calles de España. El PSOE, IU, UP y sus socios terroristas y nacionalistas jalearon al ejército de vaginas asquerosas devotamente entregadas a sacrificar a miles de hombres y mujeres en nombre de la Supremacía de la Mujer sin Género, el último invento de una ideología para locos predicando la necesidad de exterminar al Varón de la especie humana. Repugnante hasta vomitar.

El miedo en los rostros delante del mío, sin bozal, paseando por las cales como si la Muere no fuera conmigo, podía cortarlo con un cuchillo jamonero. ¿Qué estaba pasando en realidad?

Yo recuerdo mi cumpleaños en el 1996, 40 maravillosas primaveras, en San Francisco, desde el Puerto contemplando el horizonte, una pregunta en la cabeza, ¿qué son cuatro décadas delante de la Eternidad? ¿Es viejo Dios? ¿La eternidad hace más viejos o le abre al futuro la Puerta de la Sabiduría? De alguna forma la maldad ha respondido esta pregunta hace mucho, diciendo : “Más sabe el diablo por viejo que por malvado”. La respuesta del espíritu es obvia. Si creado a imagen y semejanza de Dios, cuando la Creación del Hombre por Dios es un Hecho, la Sabiduría se burla de la Vejez invitando al Hombre a cruzar su Puerta. Las dos puertas están delante de todo hombre, la de la sabiduría y la de la Tercera Edad. Decidirse es un acto de libertad de cada cual. Desde San Francisco mi Pasado, un puntito en la línea de Tiempo de la Eternidad, mi decisión estaba en las manos de mi Creador. Siempre sabio, nunca viejo.

Ese mismo año, 1996, 3 de Marzo, a este lado del Atlántico, cruzó la puerta de la Moncloa, en Madrid, José María Aznar. Recuerdo a España hundida por el PSOE de Felipe González. El Milagro Español había alcanzado el éxtasis sublime de su Progreso durante los 14 años del Felipismo; de Paro Cero en el 82, 3 Millones y Medio de Parados en el 1996. La Caja de la Seguridad Social estaba vacía; el estado estaba en bancarrota. La Corrupción era el pan de cada día. EL Lobo Obrero Socialista se quitó la máscara y reveo el verdadero valor semántico de la palabra PROGRESO en labios socialistas: MISERIA.

F.G. introdujo a España en la dialéctica guerracivilista que en estos días ha vuelto a recoger el actual PSOE. Su Gobierno déspota y népota se salvó de la cárcel entregando como cabeza de chivo expiatorio a un superministro. Julio Anguita, del Partido Comunista, el Califa Rojo como cariñosamente se le llamaba en Andalucía, y J.M. Aznar unieron sus fuerzas para crear la Pinza Democrática necesaria para expulsar a F.G. y su Gobierno de ladrones de la Moncloa. SI robar os Fondos del estado y repartirse el tesoro de la Nación creando empresas ficticias, Caso FILESA, etcétera etcétera etcétera, es un Delito, el PSOE de F.G fue una Organización Criminal legítimamente expulsada del Poder por el PCE y el PP en Defensa de la Paz de España. El ejercicio de espíritu democrático que Julio Anguita y J.M. Aznar pusieron sobre la mesa hizo de España una Democracia Grande, Adulta, perfectamente preparada para su integración en la Comunidad de las Democracias Europeas.

Pero el precio a pagar por la Salida de la Tela de Araña de la Corrupción Felipista fue muy alto. España tuvo que desprenderse de las Empresas Nacionales creadas a costa del sudor y la sangre de todos los Españoles, su Patrimonio Histórico: Las Eléctricas, Telefónica, etcétera. Pan para Hoy y Hambre para mañana.

La Necesidad impuso su Ley. El Estado estaba en bancarrota. Había que salir del agujero negro en que el Felipismo había arrojado a la Nación; la llave era, según el PP, vender las joyas de la Casa de España.

El Pan se multiplicó. Los años 1996-2000 fueron de olvido del trauma y entrega absoluta y total a la fiesta de la lluvia de Dólares, Libras y Marcos Alemanes que, gracias a la amistad de Aznar con Tony y Bush, comenzaron a caer a espuertas sobre la Industria del Ladrillo Español. España se convirtió en la segunda patria de Inglaterra y Alemania, y el desino turístico preferido de los Americanos del Norte. Durante la segunda legislatura de Aznar, 2000-2004, la Marca España se puso de moda en el mundo entero. El Boom del Ladrillo derivado de la Amistad Anglo-Hispano-Americana pegó en todas las casas de los obreros españoles, sus sueldos se dispararon, los Bancos concedían préstamos con la alegría de la confianza en los signos de los tiempos. La sabiduría popular no mentía, “si quieres dinero júntate con quienes lo tienen”. La Alianza de Aznar con quienes tenían dinero a espuertas hizo el milagro de la recuperación,

Y con la Recuperación vino el Olvido de las Vacas Flacas Felipistas. A nadie se le ocurría pensar y menos creer que España se regresaría al paraíso del Progreso Socialista : Corrupción, Pobreza, Paro… Aquellos 8 años fueron un rio de oro que se llevó al mar del Olvido los 24 años del Primer Estado Socialista Obrero Español, y sus socios Sindicales. El Paro había bajado a 2 Millones y seguía a la baja, la Riqueza de la Clase Trabajadora seguía al alza. El Trauma de la Venta de las Empresas Nacionales había sido combatido con el Boom del Ladrillo y la Inversión de la Alianza del PP con los Poderes Financieros dominantes en el Mundo. Las Vacas estaban gordas. Las Arcas del Estado estaban a reventar. El Tesoro de la Nación brillaba delante de las naciones europeas. Los Españoles gastaban sin parar, porque les entraba sin cesar. Comparaban casas coches, mandaban a sus hijos a estudiar a las universidades, se casaban sobre las olas de un mar de alegría…

Pero había un envidioso con los ojos puestos en las carnes de esas Vacas, gordas, rollizas. La envidia le salía por los ojos. Le mandaba el mensaje a sus aliados con las cejas. Teneos que entrar en la Moncloa, devorar esas Vacas, son nuestras, nos pertenecen nos tenemos que repartir sus carnes, no importa el precio.

Y de pronto, boom. “2004. 11 de Marzo. Masacre de Atocha”. De pronto, la ruina. De la noche a la mañana, la M de la Miseria de la Envidia Socialista, de la mano de la Ceja del Zapaterismo Progre volvió campear alegre durante los 8 años siguientes. De 2 Millones de parados se pasó a 5 Millones de parados. La Alianza Nacional-Socialista decretó un Cordón Sanitario contra el PP con el objeto de repartirse las Vacas Gordas sin la interferencia nefasta y engorrosa por parte de los Poderes, aún Independientes, del Estado.

La Fiesta del Progre Nacional-Socialista le costó a España su regreso a la Miseria de los Millones de Parados y el Estado en bancarrota. ¡Obvio! La traición de la Moncloa Zapaterista a los Aiados sobre cuyas espaldas España salió del Agujero Felipista determinó dejar a la España Traidora Socialista fuera del Conocimiento a la respuesta que los USA planearon darle a su Crisis Financiera Mundial. Alemania y el Reino Unido fueron avisados para que vendieran sus acciones antes de que Washington declarara la Bancarrota de Wall Street; en condiciones de línea de tiempo naturales España hubiera debido igualmente ser puesta sobre aviso. La Traición Socialista al Bloque Demócrata Internacional contra el Aude del Islam, con el que el Zapaterismo se alió, determinó dejar a España fuera. El Reino Unido respondió a la Traición Socialista cerrado su Inversión en España, dándole el Fin al Boom del Ladrillo. El Segundo Progreso Socialista se hizo.

Bienvenidos al mundo de la Miseria que heredó el PP en el 2004.

Fue el año en que abandoné de nuevo España. En realidad he vivido más tiempo fuera que dentro. He sido siempre un outsider, una especie de Outlander libre viajando por los planetas de cuando en cuando regresando a su mundo de origen, una especie de termómetro de los tiempos y sus transformaciones, ajeno a ellas, viviendo siempre bajo las fuerzas de los vientos del Espíritu. Compartí por un tiempo la época dorada de las Vacas Gordas del PP de Aznar. El dinero no es lo mío, y de todos modos mi Futuro ha estado siempre en las manos de mi Creador, así que he vivido y sigo viviendo, preparado para cuando el viento se levante, me arranque de un sitio para posarme en otro.

En esa ocasión me posó en Alemania. Desde el 2004 al 2015 mi existencia no tuvo nada que ver con España. Mi historia estuvo unida a la Historia Divina. Desde la distancia observé la Caída de España en la Nueva Tela de Araña del Neo-Nacional-Socialismo, al precio de una Masacre, festejando su Orgía, para ellos todas las Vacas Gordas: Actores, escritores, sindicalistas, independentistas, todos borrachos bebiendo a la salud de la Masacre de Atocha.

“SPAIN is different”.

Regresé en el 2015 a la España de Mariano Rajoy, el cirujano elegido para sacar a España de la UVI, ingresada por fuerza de necesidad tras la Orgía de la Ceja Zapateril. El Cambio Socialista había vuelto a imponer su ley. España salía en el 2004 de la crisis Felipista. ¿Qué, qué? ¡Bullshit! De regreso a la Miseria, el lugar que le corresponde a los Españoles. ¡Gracias PSOE!

En el 2015 España estaba de vuelta al maravilloso paraíso de la ruina. Teledirigidas sus manos desde Berlín el Cirujano M. Rajoy asistía al paciente en la UVI abriendo una vía de Reformas cuya único beneficio era que el paciente no se le muriese. La Recuperación sería lenta. Y de hecho España durante los primeros 4 años de la legislatura del Cirujano Rajoy comenzó a ver los primeros frutos de su Intervención Laboral. El Paro bajó. Las Vacas en huesos que dejaron los 8 años del Hambre de Riquezas de la Alianza Nacional-Socialista comenzaron a respirar.

Mas le valiera no haber mostrado síntomas tan claros de recuperación. Un nuevo lobo, hambriento y sediento de riquezas y poder, reclamaba la vida de ese paciente. Se llamaba Pedro. “Que viene el lobo, que viene el obo, que viene el lobo” gritaba. El lobo era él. De apellido Sánchez.

EL Cirujano Rajoy no acabó su Intervención. El 1 de Junio del 2018 fue desbancado por la Nueva Alianza Nacional Socialista hasta hoy en Moncloa.

Hoy es 28 del 4 del 2021. Ayer fue el 3 del 12 de 1982. ¿Qué números son los del Mañana?